Il Funambolo delle parole
Lei arriva e poi, nonostante tutto, arriva ancora. Non come fuga, non come illusione, ma come prova.Arriva quando le immagini fanno male, quando i nomi delle città diventano ferite, mentre Sarajevo brucia ancora nella memoria, mentre Mariupol non ha più finestre, mentre Gaza è solo polvere che non ricorda neanche più di essere stata casa. …
Mai più, dopo il Vietnam, quando i bambini correvano nudi tra le fiamme al napalm e la giungla tossiva cadaveri verdi. Mai più, dopo Sarajevo, tra i palazzi bucati e i cecchini che giocavano a dadi con la vita. Mai più, dopo la Siria, dove il cielo tossico ha respirato corpi di bambini addormentati per …
Nel celebre Mito della Caverna, Platone ci descrive come l’individuo sia confinato in un mondo sensibile fatto di ombre ed illusioni, incapace di accedere alla verità, se non attraverso un percorso di liberazione ed illuminazione. Oggi, potremmo dire che gli schermi dei nostri smartphone rappresentano la parete di quella caverna su cui vengono proiettate, da un flusso ininterrotto, contenuti digitali che filtrano, distorcono e manipolano la realtà.
Dorme il cielo sulle grandi ali della notte, lieve è il calore della luna, pesante il mio respiro. Piume di sogni volano sugli alberi di navi senza vele e senza meta. Sulla spiaggia, affollata di curiosi, sola va l’ombra di un viandante solitario, inquieto andare sorretto da un fragile bastone. Lunghi giorni dietro di sé, …
Nella routine congelata da un decreto, spesso mi sento come un bambino su una giostra di cavallucci che sognava la pista di go-kart. Non volevo salirci, poi mi hanno convinto dicendomi “vedrai che ti piacerà”. Allora ci son salito, per sfida, ma sono inquieto e spaventato.
Pronto a scrivere di poesia, mi accingo a raccontar qualche emozione. Quando la penna diventa schiava dell’intuizione, che pare essere più un flusso di coscienza che una cosciente elaborazione.
Abbandono la strada principale, c’è troppo caos e a me piace passeggiare solo, pensare, guardarmi intorno e tenere le mani in tasca. Mi infastidisce tirarle fuori di continuo per salutare passanti che non vedono l’ora di fermarsi a parlare. Non ne ho voglia, non mi va di fingere un sorriso o di sforzarmi a costruire discorsi da sabato sera. Ho solo un pensiero, un monopensiero, che non voglio farmi sfuggire.
A volte sono stato funambolo sospeso, altre volte un suonatore, proprio come Jones, ma sono stato anche puttana, uomo d’onore, amico, amante e parentesi… a volte sono stato vita, altre volte solo sogno.
Passano negli occhi uomini e donne, immagini e fotografie di ricordi passati e di sogni futuri. L’emozione del primo amore, del primo bacio e dei primi forse, i sensi di colpa della prima sigaretta, della prima sbronza e dei primi però… pensieri che passano veloci perché veloce è il vento che li porta via.
Apri un cassetto e ritrovi una lettera che parla di te, dei tempi che furono, di quando inseguivi il sogno di un calcio ad un pallone, semplice sfera per altri, contenitore di emozioni per te che non ascoltavi i giudizi mascherati da ottimi consigli e ti ritrovi, con somma sorpresa, a scrivere di calcio proprio quando intorno a te nessuno ne parla…
